As luzes de mercúrio dos postes da praça Zagury e
do Trapiche me lembram semáforos-de-entrada-e-saída-de-veículos. A cor que
representa Macapá em minhas lembranças mais longínquas é esse amarelo.
A rotatividade das opções de lazer também é dinâmica e constante. Na minha época (que já passou), o point era o
Liverpool. O Francês também teve dias de glória. Euda. Underground. Nego. Jaime
como plano B. 220. Hoje Vila e Treta. E antes disso tudo, havia o Círculo
Militar.
De quinta a domingo os jovens mais jovens que eu
saem em procissão pelas diferentes fachadas dos estabelecimentos que abrem,
trocam de endereço, fecham, reabrem com o mesmo dono e outro nome, reabrem com
o mesmo nome e outro dono. Táxi. Mototáxi. Uber. 99. YetGo. Carona. Busão para
voltar às 22h. Transportes para abandonar o apolíneo e abraçar o dionisíaco.
Novos lugares. Antigos rostos. Arcaicas alcunhas.
Imutáveis rótulos.
O maconheiro. A cheiradora de pó. O cara de 30 anos
que não terminou nenhuma faculdade e é sustentado pelos pais. A esquerdista do
PSTU que brigou com a galera do PSOL. O militante que não fala com a
esquerdista do PSTU por ser do PSOL. A corrupta que desviou dinheiro quando
estava no cargo. O estuprador-macho-escroto. O macho-escroto-que-não-é-estuprador-mas-é-abusivo.
A fotógrafa que dá calote. O tarólogo. A mística da yoga. O músico ruim.
A acadêmica de Direito que ganhou um HB20 ao passar no Enem (porque mereceu). O
vocalista da banda que vai tocar e pega menores de idade.
Não sei quantas etiquetas existem no rodapé da minha vida,
placas invisíveis que são lidas por terceiros. Certamente hashtag sapatão-escrota
faz parte da lista.
Quanto tempo demora para apagar uma imagem? E desconstrui-la?
E reconstruí-la?
Para destruí-la, basta uma noite, uma comanda, um
vacilo. E ele jamais será perdoado.
Quantos bares abrirão e fecharão até aceitarmos que
é possível ser mais do que um adjetivo?
Para cada DJ que sobe no palco, uma playlist
de acusações.
Quantas músicas de karaokê serão cantadas para de
fato as masculinidades tóxicas se desfazerem?
Para desintoxicar, só uma droga ainda não inventada
em laboratório.
Quantas denúncias existirão para interromper a
prática de gente-que-não-aprende?
Para parar, não parar de apontar nunca permite pensar
(?)
Quantos copos se partirão pra se somar aos cacos de
nossas honras?
Para cortar os dedos indicadores alheios, talvez
amputar os próprios braços.
Entre um litrão e outro, o garçom vem me atender.
Olho para ele e vagamente recordo:
Esse não é o doido que gostava de mijar nas garotas
durante o sexo há uns sete anos? Será que ele ainda curte fazer isso até hoje
com a esposa e as filhas?
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